Allí
donde pasean las lagartijas
Y las
hormigas forman cientos de procesiones.
Allí,
al lado de la puerta de hierro grande,
Entrando
a mano derecha,
Al sol,
Donde
no llega la sombra de los cipreses.
Debajo
del mármol blanco,
Detrás
del cristal roto,
En el
número uno de la ciudad de los muertos,
Donde
los días de viento te llega
El rumor
de los chopos cercanos
Y del
Turbón el aliento fresco.
Allí
está tu cuerpo. (...)
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